Littérature française

Culture de rue

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle, les souvenirs et les livres aussi. Tombées des arbres et tombées de la bibliothèques, les feuilles…

Plus rien que la mer.

Les oiseaux jetaient de petits cris à Gilliatt. On ne voyait plus que sa tête. La mer montait avec une douceur sinistre. Gilliatt, immobile,…